No alcéis la voz (Stan)

¿Qué hace una Slaughter a las tres de la tarde, con el sol en lo alto oculto entre nubes de chuvascos, metida en una bilbioteca? Pues... no sabría decirlo. Pero estaba ahí, entre montañas de libros. Libros de fantasía, de poemas antiguos, historias contadas por juglares, novelas de caballería, negras, de detectives y con portadas y contraportadas desgastadas. Las páginas amarillentas, repletas de doblones, pinturas de bolígrafos y múltiples comentarios burlescos. Patético. Éso me hacía enfurecer, ver como la gente no respetaba los libros.
Y yo necesitaba desconectar. Las Slaughter no parecían aceptarme, más bien no me quería adaptar. No sabría decir por qué, pero algo me obligaba a permanecer en la sombra de esa banda. Prefería ir más libre, disfrutar de la soledad, sin que nadie me mirase por encima del hombro. Además, estar rodeado de mujeres me hacía sentir incómoda. Me recorría múltiples escalofríos por la columna que acababan concentrándose en mi entrepierna, haciéndome sonrosarme y tener sudores fríos. La necesidad de irme tras hablar con una Slaughter, con ese aire poderoso, fuerte, incontrolable y tremendamente atrayente, me hacía sentir un poco más... bollera, como decían algunos por la calle, que de costumbre. Pero bueno, intentaba alejarme de ese pensamiento que ponía en jaque a mi orientación sexual.
Suspiré mientras me retorcía un mechón de pelo. Mi mano estaba sobre una página y el libro estaba sobre ésta también. Se había cerrado. La tapa blanda había sido tan desgastada que ahora no se mantenía sujeta. Y como estaba en las nubes, cosa frecuente en mí, había tomado el detalle de poner mi peculiar punto de libro. Suspiré mientras sacaba la mano y daba fin a mi lectura. Me recosté contra la silla, la lancé un poco hacia atrás y me crucé de brazos, poniendo morros y cerrando los ojos. Hacía frío en el exterior aún habiendo sol, por eso llevaba una chaqueta puesta incluso dentro de la bilbioteca. Una chaqueta marrón, con capucha, y motivos de colores rojos. Se abrochaba con una cremallera en el centro, que estaba bajada y dejaba ver una camiseta blanca de algodón que le daba una forma más aplastada a mis pechos y que daba a conocer la delgadez de mi vientre.

Una voz me quebró la paz. Abrí un ojo y vi un cuerpo sostuviendo una cabeza. Una cabeza que se mostró hueca en cuanto la reconocí. Abrí ambos ojos y me coloqué en la postura correcta. Me acomodé los hombros de la chaqueta y me quedé mirando fijamente al muchacho, con aire ausente, mientras apartaba una pila de libros.
—¿El qué, leer? —Respondí mientras me cruzaba de piernas bajo la mesa—. A diferencia de ti, yo creo que la cultura es algo de lo que nunca te aburres.
Murmuré mientras me quedaba mirándolo. ¿Qué hacía él, precisamente él, en una biblioteca? Había venido aquí no sólo por la maravillosa cantidad de libros que existían para leer, sino porque en este lugar nunca entraba nadie que conociese y pudiese molestarme. Nadie que rompiese mi paz con su voz o sus preguntas. Y justo al único que no quería ver estaba al lado de mi mesa, con ese aire prepotente que no sabía porqué tenía. Tampoco era tan guapo, no sabía porqué se lo tenía tan creído. Suspiré y su pestulente aroma a tabaco me golpeó la nariz como si de un gancho de Mike Tyson se tratase.
Me levanté, arrastrando hacia atrás la silla, y dejando que la camiseta blanca que llevaba cayese hasta media pelvis, haciendo más obvia el tamaño de las prendas que portaba y la diferencia entre ellas. La camiseta era algo más alargada, pero la chaqueta, de una tela que recordaba a la de una sudadera, no la alcanzaba. Por eso siempre la llevaba abierta pues sino quedaba de un contraste visual que no me gustaba para nada. Me guardé una mano en el bolsillo de mis tejanos y le miré directamente a los ojos. Mi flequillo, algo largo pero que no alcanzaba mis cejas y llevado ligeramente hacia la izquierda, dibujando un tercio de mi frente, dejaba caer pequeños cabellos que me obligaban a apartar con una mano, dándome un aspecto de neurótica pues siempre caía el mismo pelo y con bastante frecuencia. ¿Por qué me había levantado? Por educación.
—¿Qué haces aquí?
Me atreví a lanzar la pregnta, aunque eso obligase a una siguiente conversación.